Автор - Юрий Смирнов
СИМОНОФФ-ДАБ
В треугольнике
Я, ты и война,
В тупом углу блиндажа,
Биссектрисой тоски
Слушаю
Монотонную мантру радиста.
Берег, ответьте чайке.
Тот, кто придумывает позывные,
Зря ест паек.
Ты все равно не поверишь,
Когда я не вернусь.
В остром углу
Эвакуации
Ты гладишь крейсером-утюгом
Последнее платье
Последней субботы.
Все остальные откочевали
К старой башкирке.
Картошка важнее цветов на сатине.
Ты все равно наденешь его,
Когда я не вернусь.
В бесконечном углу
Война
Продолжается вечно.
Письмо не заклеишь.
Цензура.
Я не буду писать,
Как вспоминаю,
Как ты хитро подсматриваешь,
Как я хитро подсматриваю,
Когда я целую тебя.
Остальное не важно.
Даже если я не вернусь.
ПИРОГИ Черт его дернул выйти из строя.
Даже не страх.
Нет.
Просто раньше ему не случалось
Так мало есть.
Он стал в стороне
И смотрел,
Как тех,
Кто минутой назад
Были своими,
Снова погнали туда,
На раскаленное поле,
Под вышки.
После санобработки,
И хлеба,
И кофе,
Герр капитан
Говорил с ним.
Кем Вы были?
Да в цирке все больше.
Объявлял номера.
Отлично.
Послужите рейху.
Не большевик, не еврей?
Был в комсомоле.
Ценю откровенность.
Ему нравилась форма.
Он не чувствовал пренебрежения.
Он говорил
Русские
Окружены
Бесполезно
Сдавайтесь
Вяжите жидов-комиссаров
И выходите
А репродукторы
Множили мощь его легких.
Тогда на болоте
Валялись, курили.
Все отдыхали,
Кроме стволов пулеметов.
Те наблюдали
За сизой трясиной,
За чахлой осиной,
За полумертвым полком.
Он
Как обычно
Сказал
Выходите
Но понял
Мало
Не верят
И вдруг понесло
Братцы, давайте-ка к нам!
Просушиться,
Чаю попить.
Тут повар сегодня
Испек пироги
С луком, яйцом и картошкой.
Таких пирогов я давно не едал.
Как у мамы.
Братцы, их столько!
Мне всё не осилить!
Вышел один.
Молодой.
Шморгает носом.
Винтовка какая-то жалкая.
Словно ребенку
Выстругал папа
Из доски перепрелой,
Ненужной в хозяйстве.
Когда отдавал -
Задержал за ремень.
Ефрейтор ударил со смехом в живот
Он не силач,
Наш ефрейтор,
Но лупит умеючи.
Мальчик лежал
На зеленой грязи у дороги
И повторял
Пироги
Пироги
Пироги
Мир задыхался от собственной немочи.
Мир закрывался руками
От бледного русского солнца
Мир умирал.
Птица шальная вспорхнула.
Пулеметчик лениво
Нажал на гашетку.
Но не попал.СМЕРТЬРусский не умирает
Он кончается
Заканчивается, как роман о любви
Вот они еще танцуют
На террасе отеля
Но ты понимаешь
Осталось три страницы
И всё.
Русский не умирает
Он подходит к концу
Как боеприпасы
У защитников форта
Кто-то говорит слово всё
Достаются финки
И всё.
Русский не умирает
Он просто выходит
Из дома
Окопа
Из тела
И растворяется.
Все-таки лучше, если в метели.